.

хочу сделать несколько работ, опираясь на образ Марлен Дитрих. очень уж она мне нравится. Прямо сплошное вдохновение, а не женщина.

---

я генабукин.

какие все кругом красотулечки и умнички, трезвенники и вовсе не курят.
все умеют, молодцы.
только я говно.
а я, если бы была таким вся из себя мужчиной, то давно бы заросла щетиной, а моя майка-алкашка пропахла бы потом и покрылась пятнами.
и вообще я превратилась бы в какого нибудь Чарльза Буковски.
мне бы говорили "Бук, Бук - сделай пук!". только я бы была не такой крутой как Буковски.
но я не Чарльз, я не пишу о том как я каждый день бухаю, плохо выгляжу, занимаюсь сексом. я просто делаю это, вот и все, хахахахахах! шутка, смешно.
на самом деле я все никак не уйду в завязку, все равно пью. правда уже так, по бутылке в день, ну вобщем мало совсем.
в пятницу думаю все-таки хорошенько так напиться. простите меня.

ну их, этих милых и примерных. девочки со стразами, мальчики с глаженными шнурками.

я не Чарльз Буковски. Я и не мужчина вовсе.
у меня не выходит сюда ничего написать больше.

скоро будут рисунки. резервуар, адье(с)

---

.

что то внутри.
я не знаю, что это, не могу сказать точно, но оно двигает мной, заставляет писать.

где то там за облаками, есть гора, высокая превысокая, а на вершине дерево с белым стволом.
и у этого дерева много ветвей, на каждой веточке много снегирей.
все они мальчики.
гора обдувается теплыми сильными ветрами, с самого юга, ветер несет с собой запах цветов.
под порывами ветра снегири срываются и падают с горы, не успевая раскрыть крылья.
расшибаясь об землю они скидывают птичью личину и превращаются в красивых юношей.

я хочу чтобы мне подарили снегиря. я очень люблю птичек.



и я же...упаду с ветки, расшибусь и погибну.

---

)

палим название птички!
www.alins.ru/article70.html

---

светит.

i - это маяк.

---

.мелан.хо.

-а ты искал цветы?
-нет. я забыл о них

у меня все коленочки и локоточки в ссадинах, я иду по дороге спотыкаясь, а на дороге валяются части тела - твои белые зубки, твое сердце, два легких. я собираю пальцы в придорожной траве, это напоминает букет, твои пальцы совсем как цветы, хотя это выглядит уродливым вполне.
я не рядом с тобой, а ты везде на моем пути.

---

.пусть все будет так как ты.

а вот этот человек и вправду настолько красивый что я пожалуй бы взяла и убила его. прикончила бы, чтобы он не мозолил мне мозг.
чтобы его земля съела и тогда я бы возможно успокоилась.
а пока я смогу настрочить только 20 штук постов с одинаковым содержанием.
и - о да! самое вкусное что такой человек даже не один. Меня не люди окружают, а призраки. глупая голова.

---

.

ты настолько красив, что я хочу убить тебя.

---

плохо,горько.

коричневые девятиэтажки обрядились стиранным бельем на балконах, тетки в халатах ругали детей и били дневниками по непутевым затылкам.
Пахло супом и жареной картошкой.
Седьмой этаж был для меня самым тривиальным - все всегда почему то живут именно на седьмом. Иногда этажом ниже, иногда выше, но все равно в памяти отпечатывалась она - цифра семь. Я не считаю ее магической, просто Даша живет на седьмом, и ее не увидишь стоящей на балконе - просто потому что смотреть далеко. Я все равно знаю, она курит на балконе, пока дома никого нет. Никто из ее домашних не знает что она курит, а если узнают, могут возникнуть некоторые неприятности. Люди это все-таки обуза.
На седьмом этаже жил Коля, он сейчас уехал. Счастливчик. Уехать из этого места могут немногие.
Я вот тоже уехал, но спустя два года вернулся. Моя квартира тоже на седьмом этаже. Лифт не работает, на моей памяти он работал всего ничего, чинили его редко. Все те же ступеньки, на некоторых окурки, на некоторых - блюдечки с молоком, бабушки любят подкармливать кошек, но в основном это молочко лакают крысы. Ржавый мусоропровод грохочет. Оттягивая странные мысли о своем возвращении, я читаю знакомые надписи - про хуи и машу плюс васю. Я - Вася, но меня называют Грош, потому что соседи говорили, что мне в отличии от моего старшего брата грош цена. Почему они так говорили я стал понимать только сейчас.
У нас фантазеров не любят, а я вот таким всегда был. Пока Григорий, засучив рукава, драил полы с кастрюлями, я ловил голубей со сломанными крыльями и приносил их домой чтобы лечить. Мама ругалась, отец молчал. Гриша учился на отлично, а я на уроках писал стихи и мне делали замечания. Гриша, когда ему было четырнадцать, выучился чинить технику и делать прекрасные чертежи, а я в свои четырнадцать выучился только играть на гитаре и то не очень. В пятнадцать у Гриши была девушка, дочка управдома, а ее мать имела два высших, когда мне было пятнадцать, у меня была Даша, у нее был только отец, работающий на заводе и бабушка на пенсии.
Для Даши я рисовал бабочек на асфальте и делал бумажные цветы, потому что живые рвать жалко. Все эти кусочки воспоминаний возникают с каждой новой ступенькой. В школе на восьмое марта мы на уроке труда делали мамам открытки. Надо взять небольшую картонку, сложить пополам, вырезать из цветной бумаги ромашку, написать "8" и "марта", а тебе поставят пять. Но мне это не понравилось и я просто написал на не сложенной пополам картонке стих. Я считаю что у мамы очень красивое имя - Полина. И каждая строчка начиналась с буквы ее имени. П - поле цветов для тебя подарю, О - облака все с небес соберу. Рифмы были простые, немного корявые, но тогда, для ребенка моих лет, думаю это было неплохо. Меня, разумеется, не поняли. Спустя несколько лет я нашел это стихотворение и прочитал его Даше. Мы тогда гуляли далеко, за чертой города, на пустырях. Она шла босая, теребила травинки. Внимательно выслушав стишок, Даша серьезно посмотрела в мои глаза и взяла за руку.
Вообще люди немного остерегались таких как я, все из-за острова.
Если ехать от нашего города несколько часов, можно приехать к морю, а не очень далеко от моря был остров. На этот остров отправляли душевнобольных, ну и вообще людей, у которых было "с головой того".
Остров назывался по имени одного врача, но люди называли его просто Остров. И все понимали, какой именно остров имеется в виду.
Его в общем то, никто не боялся, но говорить о нем не предпочитали. На Остров можно было позвонить, тогда с него мчались мрачные санитары и забирали пациента. Навещать было можно, но никто туда по своей воле не ездил. Мне постоянно пророчили этот самый Остров, пожалуй с весьма раннего возраста.
Вот седьмой этаж. Да, я тоже живу на седьмом. Дверь, глазок, как пупочек. Там слышаться голоса и я чувствую всякие запахи готовящейся еды. Не иначе как бабушка готовит.
Жму на звонок, чувство было такое, будто я звоню в Ад.

Уже ночь, я выхожу на балкон вместе с Гришей. Он не курит, я курю. Гриша молчит. Сейчас август, тепло.
- Чего ты вернулся? - говорит Гриша.
- Проведать вас и Дашу забрать.
- В пятнадцать лет сложно было сбежать?
- Ничуть. Я там устроился.
Сбегать было легко. Но я вру, я не собираюсь возвращаться. Во всяком случае туда. Я поживу здесь, женюсь на Даше и мы сбежим в другое место.
- Что здесь произошло за два года? - продолжаю я разговор.
- Все то же что и за твои семнадцать лет, что и за мои двадцать пять.
Я киваю, выкидываю окурок и ухожу к Даше.

Ее бабка умерла, отец спит. Через пару часов он проснется и уйдет на работу.
- Пошли гулять, - шепчет мне она.
- Давай еще чуть чуть посидим и пойдем, - шепчу в ответ я.

Гриш и Грош - вот как нас звали ребята. Мы с братом были довольно близки, он воспитывал меня больше чем родители и был для меня больше всех взрослых, вместе взятых. Я не завидовал ему ни разу, потому что моя голова была занята другим. Гриша никогда не упрекал меня за выдумки и фантазии, как все остальные. Когда я ему говорил, что здорово бы было жить на небе, он кивал. Гриша внимательно слушал все мои истории, не говорил мне "да что же из тебя вырастет!". Он вообще редко разговаривал, но зато всегда внимательно выслушивал меня. Собственно, Гриша единственный человек, в котором я ощущал "родню". И приехал я скорее не ради Даши, а ради него.
- А ты знаешь, - сказал мне однажды Гриша. - Я такой же как ты, только слабее. Я горжусь тобой, тем что ты такой сильный. Ты все верно делаешь, ты не обращаешь внимания и никто не сможет тебя сломать.
Это был единственный раз, когда Гриша сказал что то настолько откровенное, но я запомнил эти слова навсегда. В самые трудные минуты вспоминая их, я находил в себе силы на еще целую тысячу трудных минут или даже часов.
Но я задавался вопросом, а почему он собственно это сказал? Отчего он говорит что такой же как я, хотя он вроде бы и не такой вовсе? И отчего он считает себя слабым? Но спросить я его не решался.

Я узнал все сам, когда прошел месяц с моего совершеннолетия. Мы с Дашей подали заявление в ЗАГС и рассматривали карты, раздумывая, куда бы сбежать. На картах Остров был отмечен белым пятном. Но карты были старые, папины и кто то закрасил белые пятна Острова неровным черным. Я думал, что это было сделано давно, но когда случайно провел там пальцем, то размазал. Словно кто то совсем недавно замазывал черными чернилами пресловутый Остров.
Мое отношение к Острову было зыбким и неясным, для меня его скорее не существовало. Он был как сгусток тумана или пыль в солнечном луче. Но эти черные пятна вселяли странную тревогу в моей душе.

Вечером, когда ужин был готов, по телевизору шли новости, а бабушка вытирала полотенцем морщинистые руки, раздался звонок в дверь.
Дверь открыла мать. Там стояли два санитара. Им даже не нужно было говорить что они с Острова, все и так это поняли. Бабушка увидев санитаров, уронила полотенце и всплеснула руками.
- Боже мой! - закричала она. - Гроша забирают! Васеньку! На Остров! Ох, чуяло это мое сердце!
Отец кивнул. Мама закусила губу. В это время вышел я, игнорируя охи-ахи и косые укоризненные взгляды из разряда " а мы же говорили". Все были уверены почему то что это за мной. Я и сам почти поверил. Санитары молча смотрели на меня, затем один, более рослый, сказал:
- Мы за Григорием.
В это время из ванной выходит Гриша, он абсолютно голый, только на плечи накинуто полотенце. Он говорит санитарам - одну минуту. Он говорит - я только оденусь.
Гриша берет меня за руку и тащит в комнату. Комната темная, только в углу горит маленькая настольная лампа, кидая причудливые тени на старый ковер на стене.
Григорий очень красивый.
Я вижу, какое стройное, сильное у него тело, как смело и решительно смотрят его глаза. Гриша немного оброс, его темные густые волосы слегка завились. Он подходит ко мне близко. Я смотрю в его голубые с серым глаза, в обрамлении темных, еще мокрых ресниц, на его острый тонкий нос и покрасневшие щеки. Губы немного дрожали.
- Это я вызвал.


Когда Гриша был маленьким, он много фантазировал, выдумывал и не стеснялся показывать это. Весь его мир был наделен прекрасными вещами, а самым прекрасным была его мама.
Однажды Грише приснился сон, но совсем не страшный, а очень даже красивый. Он проснулся и подумал, что мама наверное еще не спит, взрослые ведь поздно ложатся и был прав. Родители еще не спали, только легли и поскольку ужин был съеден, ребенок уложен, они решили что было бы неплохо заняться и любовью. Отец, опершись на локти, поцеловал маму в шею, но тут в комнату зашел Гриша, которого ничего не смущало и не отвлекало, потому что самым важным для него сейчас были мама и сон.
- Мама! Мне такой красивый сон приснился, я хочу рассказать тебе его на ночь, чтоб он тебе тоже приснился...
Но тут Гриша получает сильную оплеуху от отца.
- Иди спать! - говорит папа.
- Да, иди спать, - беззаботно улыбаясь, говорит мама.
Гриша уходит в свою комнату, садится в угол и всю ночь плачет. Он слышал скрипы и звуки за стеной, в родительской комнате, понимал что родители еще не спят. Может, они услышат, что Гриша тут, в своей комнате, плачет в холодном углу. И может мама и папа зайдут и пожалеют его, и тогда Гриша расскажет им свой сон. А он был такой красивый. Там были кони с разноцветными гривами, розы с миллионом лепестков, радуги как на картинках.
Но родителям не было дела до Гриши. Он так и уснул в углу.
Однажды мама и папа поссорились. Мама поплакала,накинула легкое пальто и ушла. Вернее уехала - у них была маленькая красная машинка, мама умела водить и уехала куда то на этой красной машинке.
Гриша вышел на улицу. Тогда был летний, но довольно пасмурный ветреный день. На маковом поле он нарвал целый букет красных цветов и с этим букетом несколько часов ждал у подъезда возвращения матери.
Она вернулась под вечер. Отец в это время вышел на улицу - проветриться и покурить. Увидев маму, Гриша пошел ей навстречу с букетом маков, но мама проходит мимо, даже не кинув взгляда на сына. Она кидается к отцу на шею, крепко его обнимает. Он не обращая внимания, одной рукой подносит сигарету ко рту, другую держит в кармане.
Они уходят, Гриша остается один, лепестки цветов треплет ветер.

Я понял все тогда. Я ревел как младенец над его рассказом.
Что же вы сделали?

С родителями после этого больше не разговаривал. С Дашей мы поженились и уехали. Гришу я так и не видел.



Мне приснился сегодня сон. Как раз эта история. Она была сделана как мультфильм - в стиле Ковалева "Его жена Курица" или "Молоко".
Что я посмотрела этот мультфильм, а он называется "Плохо, горько" и я над ним плакала навзрыд. И кричала - да господи, что же вы делаете?!

@темы: .рассказчик

---

.

вот возьму и поцелую тебя.
и ты умрешь.

а если ты вдруг ты прижмешь меня к себе, то я умру. Умру от радости.


не могу уснуть, не нарисовав или хотя бы не начав хоть какой нибудь штучечки-картиночки.

---

.новенькие

.

.

.

.

@темы: my pics

---

где ее скачать?

Monster Men - Iggy Pop

---

.все именно так

-Я жизнь свою тобой отравил.
Болела голова, зудело тело.
Но я любил, я так тебя любил
Но ты моей любви не захотела

Я волком выл в страданиях и вот,
Когда совсем на грани оказался
Я просто сунул оба пальца в рот
и всей своей любовью проблевался
Х.З

---

где свет.

мой новый DA
я нуждаюсь в переменах.
я даже порвала свои отношения. теперь я вновь одинокая женщина. Глупо и смешно звучит. Обидно за Женю, но что я могу с собой поделать.
история повторяется, я наверное хожу по ужасному замкнутому кругу.

Да! Все именно так.
Когда мне было 16 лет, мы встретились и сказали друг другу " здравствуй". Когда мне исполнилось 17 лет, ты сказал мне "до свидания".
Это повергло меня в какое то безумие, мой мозг старательно блокировал разговоры и воспоминания о тебе.
Этот ужасающий сценарий повторяется уже второй год. С тобой все было прекрасно. А остальным теперь я делаю плохо.
Меня все равно ждет одинокая весна и одинокое лето. Дурацкие связи и постоянный холод, я брожу в темноте, ориентируясь по рваной веревочке.
господи, я больная. больная больная больная.

я опять не спала всю ночь и весь день спать теперь не буду.

---

здравствуй.

привет подписавшимся. с наступившим и все такое.
я люблю новых людей.
.)

некоторые подводят итоги года.
например "человек года" или "фраза года"

у меня был концерт 2008 года, это разумеется The Dillinger Escape Plan. К ним бы еще присоединились The Paper Chase, но пойти на них не получилось. Что печально.
концерт этого, 2009 года, я могу сказать уже сейчас. Это PsyOpus за 200 р.
на меня прыгнул гитарист. Кристофер Арп. Arpmandude лол, он крут.
только скуле больно.
энимал сакс!


причина моего отсутствия кроется в длительном запое который был как раз с 31 по 7, когда меня просто не было дома. Кстати, было очень здорово. Ну и потом было очень лень платить за интернет, а тут меня стали звать по концертикам, а так же я рисовала. В общем, куча дел.

правда, все что я вижу впереди, это пропасть. Кто меня поймает. хах.

---

.

где то больше года назад мне приснился сон и он только что сбылся.
дежа вю. черт возьми. я догадываюсь что этот сон значит. что будет дальше.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

.

посвящается Насте

@темы: my pics

---

.обстановочка

отчего то захотелось завести себе новый девиант арт.

недавно на нашем пьяном новогоднем "корпоративе" в уч. заведении захожу в магазин чтоб взять что то алкогольное, и сдачу мне дают десятками, рублем и жвачкой.
жвачку я только что съела, это была твердая прямоугольная жвачка, какие были популярны в 90-е, во времена моего детства.
обычно внутри таких жвачек были вкладыши с машинками или наклейки с голыми тетками.
внутри этой жвачки тоже был вкладыш, глядя на который мне захотелось плакать.
" игра "Корсары"!
отправь SMS на номер ..... и получи крутую игру на свой мобильный!
стоимость одной SMS 105.89руб."

я не говорю о стоимости смс-ки. нет, цифра не вымышленная, ее я запомнила прекрасно, в отличии от номера.
просто...дурацкая реклама.
лучше бы вкладыш с машинкой, или с голой теткой.
ощущение такое возникло будто в душу накакали. лол.

---

.

на ДАрте несколько моих работ зафавил один юноша.
честно говоря, меня он чем то поразил

But not so little boys. by ~LittleSilverBones on deviantART

бывают же люди с такой внешностью.


18th. c. by ~LittleSilverBones on deviantART

или это всетаки девушка?
я не понимаю!!!

упд. мальчик. так точно.