она съела кусок мяса - он ее убил
что будет завтра?какие то пары.
будут курсы. я очень боялась их, а смысл - чего бояться то?
глупости. прийти с бумагой, планшетом, карандашами и кнопками. привычное построение, скрип грифеля.
я не хочу спать. вернее хочу, очень хочу, но пока в этом просто нет смысла.
дело в том что простуда с носа перекинулась в ухо и оно у меня заболело и перестало слышать.
вроде не болит не болит...и вдруг боль. словно ватной палочкой сверлят. попробуйте, посверлите ватной палочкой глубоко в ухе
вплотную к барабанной перепонке. крайне неприятно.
я жду когда лекарство впитается в ухо.
нет, даже не думайте вовсе у меня никакой не отит.
я думаю сделать себе личный блокнот-альбом-тетрадь и обозвать это якобы личным дневником
дело в том что я никогда не вела бумажных дневников
но я там хочу писать только мыслицы и рассказики - тщательно зашифрованные события, происшедшие со мной.
Как в реальном мире, так и в голове.
сейчас время такое просто. осень наступила рано и я хочу заявить что эта осень чертовски красива.
позапрошлая осень была очень хорошей, потому что я дружила со всеми и влюбилась.
прошлая осень была ужасной, потому что я всех ненавидела и не могла влюбиться. Но...у них было одно общее - слякоть.
нет, конечно был этот пресловутый золотой листопад и так далее...но именно в э т о й осени есть что-то чертовски прекрасное.
или у меня такое настроение?
я ощущаю себя на гребне какойто странности. я превращаюсь в ребенка. летом мы с подругои курили на даче, сидя на подоконнике чердачного окна, свесив ноги в черную ночь, где под кустами толстый холеный кот охотился на ночных бабочек и мотыльков, что прилетали к лампе.
к тусклой лампе у крыльца.
мы курили, говорили и периодически прислушивались - не идет ли бдительная бабушка на запах табачного дыма?
и глядя на наши голые ноги в июльской ночи вдруг показалось что нам 12 лет. Романтика. что вы, что вы. Драные коленки, пепел, окурки в пустой пачке.
лето, нам 12. хотя паспорт безбожно твердит о 18 годах.
я превращаюсь в ребенка. я собираю листья, обтрясаю каштаны, чтоб они с треском падали и лопались.
потом бегаешь по земле, ловишь гладкое сияющее ядрышко. Весело, весело. и рисую я разноцветные картинки с девочками и мальчиками,
с радугами и цветами.
у меня внутри что то твердит о нескончаемом потенциале и креативе, но идей пока нет. меня это не огорчает, идеи появятся.
они всегда появляются неожиданно, надо только дождаться.
все это - кусочки обрывочки, мне необходимые. я хочу написать сказку о сиамских близнецах, которые любили друг друга больше всего на свете. осеннюю и красивую.
будут курсы. я очень боялась их, а смысл - чего бояться то?
глупости. прийти с бумагой, планшетом, карандашами и кнопками. привычное построение, скрип грифеля.
я не хочу спать. вернее хочу, очень хочу, но пока в этом просто нет смысла.
дело в том что простуда с носа перекинулась в ухо и оно у меня заболело и перестало слышать.
вроде не болит не болит...и вдруг боль. словно ватной палочкой сверлят. попробуйте, посверлите ватной палочкой глубоко в ухе
вплотную к барабанной перепонке. крайне неприятно.
я жду когда лекарство впитается в ухо.
нет, даже не думайте вовсе у меня никакой не отит.
я думаю сделать себе личный блокнот-альбом-тетрадь и обозвать это якобы личным дневником
дело в том что я никогда не вела бумажных дневников
но я там хочу писать только мыслицы и рассказики - тщательно зашифрованные события, происшедшие со мной.
Как в реальном мире, так и в голове.
сейчас время такое просто. осень наступила рано и я хочу заявить что эта осень чертовски красива.
позапрошлая осень была очень хорошей, потому что я дружила со всеми и влюбилась.
прошлая осень была ужасной, потому что я всех ненавидела и не могла влюбиться. Но...у них было одно общее - слякоть.
нет, конечно был этот пресловутый золотой листопад и так далее...но именно в э т о й осени есть что-то чертовски прекрасное.
или у меня такое настроение?
я ощущаю себя на гребне какойто странности. я превращаюсь в ребенка. летом мы с подругои курили на даче, сидя на подоконнике чердачного окна, свесив ноги в черную ночь, где под кустами толстый холеный кот охотился на ночных бабочек и мотыльков, что прилетали к лампе.
к тусклой лампе у крыльца.
мы курили, говорили и периодически прислушивались - не идет ли бдительная бабушка на запах табачного дыма?
и глядя на наши голые ноги в июльской ночи вдруг показалось что нам 12 лет. Романтика. что вы, что вы. Драные коленки, пепел, окурки в пустой пачке.
лето, нам 12. хотя паспорт безбожно твердит о 18 годах.
я превращаюсь в ребенка. я собираю листья, обтрясаю каштаны, чтоб они с треском падали и лопались.
потом бегаешь по земле, ловишь гладкое сияющее ядрышко. Весело, весело. и рисую я разноцветные картинки с девочками и мальчиками,
с радугами и цветами.
у меня внутри что то твердит о нескончаемом потенциале и креативе, но идей пока нет. меня это не огорчает, идеи появятся.
они всегда появляются неожиданно, надо только дождаться.
все это - кусочки обрывочки, мне необходимые. я хочу написать сказку о сиамских близнецах, которые любили друг друга больше всего на свете. осеннюю и красивую.