она съела кусок мяса - он ее убил
Старина Трэвор.
Понедельник, 24 Апреля 2006 г. 23:43
Вот я и попал в Рай.
А в раю глубоко-глубоко.
Я всегда мечтал утонуть в небе.
Мои легкие смирились с холодным воздухом,кишащим живой росой,
а руки превратились в крылья,иначе бы я упал.
Скука по старому миру была мне не нужна,
старый мир сам приходил ко мне.
Он такой мелочный и скушный,
что я сам мог спуститься с неба на облака,где пахнет жаренной рыбой и танцуют торговки,увешивая себя гирляндами маринованного чеснока
и черемши,
и чучхеллы,
восточной сладости.
Грецкие орехи щедро сыпятся из рукавов и ливчиков продавщиц,я подбираю их и подаю обратно,
а они с визгом и смехом убегают - оставь себе,милый.
На одну я положил глаз -
она курила сигареты через мундштук,
трясла смольными локонами,
выщипывала втихоря брови - хотя здесь волосы на лице практически не растут,если не захочешь сам - она видно делала это по привычке,
ее глаза ореховые,
а горят огнем.
Она взяла мой глаз и положила в рот,натянуто улыбнувшись - она странная.
Хотя,сердце я оставил на земле,у меня остались только глаза.
Мы гуляли крыло об крыло,
я узнал много нового от нее.
А потом оказалось,что она является душой еще нерожденного человека,
и через пару долгих лет,пролетевших как часы,она вселилась в младенца,
который вырос в старого толстого сантехника Трэвора,
с черной смольной бородой и ореховыми глазами.
Он любил мальчиков и выщипывал себе втихоря брови.
Я смотрел на Трэвора - человеческая жизнь коротка,я ждал возвращения своей пассии.
Я наблюдал за ним,
он такой толстый и неуклюжий,
его любимые цветы - васильки,
его любимая еда - леденцы,
напиток - чай с корицей,
питомец - белый котенок с гадким характером.
Тревор возится с ним,а его дружки геи развлекаются,глядя на это - ах,Трэвор,какой ты милый! - кричали они.
Трэвор очень любит поэзию,он читает стихи великих авторов,
и пишет свои собственные,но читает он их только своему котенку,который превратился в жирного котяру,и не слушает его.
Стихи Трэвора прекрасны,я слушаю их и понимаю,что это мне пишет моя пассия.
Но читает их Трэвор,читает потрясающим голосом в своих чистых младенческих мыслях.
Он очень любит детей,он играет с ними - милый добряк,чинящий ваши унитазы.
Со своим взглядом на жизнь - далеко не по работе.
Трэвор ходит на поэтические вечера,
он любит рисовать карандашом животных в зоопарке,
он любит покупать много-много цветных воздушных шариков,
и вечером,забираясь на крышу,отпускать их прямо в небо.
Это Трэвор их мне шлет.
И когда старина прожил свою светлую жизнь и умер одиноким в маленькой уютной квартире,а под его боком пищал очередной махонький черный котенок с ангельским характером(Трэв подобрал нового,старый умер)
я плакал как младенец,я плакал отчаянно.
Я смотрел,как на его тихие похороны приехали парочка родственников с брезгливо поджатыми ртами,да порочка его геев-друзей,покрытых морщинами - они стояли в обнимку друг с другом, с букетами васильков и цитировали стихи Трэвора.Один из них держал котенка.
Видя все это,я плакал и не заметил,как душа моей пассии вернулась:
-Привет,сказала она.
-Не плачь,сказала она, - я вернулась,как видишь.Я знала,что ты следишь за мной,я старалась сочинять для тебя эти прекрасные стихи и вообще сделать его прекрасным человеком.
-Любовь делает с людьми потрясающие вещи,-ответил ей я.
Но есть одно маленькое,но мерзкое "но"...
-Какое - насторожилась она.
-Я полюбил Трэвора...а не тебя.
Понедельник, 24 Апреля 2006 г. 23:43
Вот я и попал в Рай.
А в раю глубоко-глубоко.
Я всегда мечтал утонуть в небе.
Мои легкие смирились с холодным воздухом,кишащим живой росой,
а руки превратились в крылья,иначе бы я упал.
Скука по старому миру была мне не нужна,
старый мир сам приходил ко мне.
Он такой мелочный и скушный,
что я сам мог спуститься с неба на облака,где пахнет жаренной рыбой и танцуют торговки,увешивая себя гирляндами маринованного чеснока
и черемши,
и чучхеллы,
восточной сладости.
Грецкие орехи щедро сыпятся из рукавов и ливчиков продавщиц,я подбираю их и подаю обратно,
а они с визгом и смехом убегают - оставь себе,милый.
На одну я положил глаз -
она курила сигареты через мундштук,
трясла смольными локонами,
выщипывала втихоря брови - хотя здесь волосы на лице практически не растут,если не захочешь сам - она видно делала это по привычке,
ее глаза ореховые,
а горят огнем.
Она взяла мой глаз и положила в рот,натянуто улыбнувшись - она странная.
Хотя,сердце я оставил на земле,у меня остались только глаза.
Мы гуляли крыло об крыло,
я узнал много нового от нее.
А потом оказалось,что она является душой еще нерожденного человека,
и через пару долгих лет,пролетевших как часы,она вселилась в младенца,
который вырос в старого толстого сантехника Трэвора,
с черной смольной бородой и ореховыми глазами.
Он любил мальчиков и выщипывал себе втихоря брови.
Я смотрел на Трэвора - человеческая жизнь коротка,я ждал возвращения своей пассии.
Я наблюдал за ним,
он такой толстый и неуклюжий,
его любимые цветы - васильки,
его любимая еда - леденцы,
напиток - чай с корицей,
питомец - белый котенок с гадким характером.
Тревор возится с ним,а его дружки геи развлекаются,глядя на это - ах,Трэвор,какой ты милый! - кричали они.
Трэвор очень любит поэзию,он читает стихи великих авторов,
и пишет свои собственные,но читает он их только своему котенку,который превратился в жирного котяру,и не слушает его.
Стихи Трэвора прекрасны,я слушаю их и понимаю,что это мне пишет моя пассия.
Но читает их Трэвор,читает потрясающим голосом в своих чистых младенческих мыслях.
Он очень любит детей,он играет с ними - милый добряк,чинящий ваши унитазы.
Со своим взглядом на жизнь - далеко не по работе.
Трэвор ходит на поэтические вечера,
он любит рисовать карандашом животных в зоопарке,
он любит покупать много-много цветных воздушных шариков,
и вечером,забираясь на крышу,отпускать их прямо в небо.
Это Трэвор их мне шлет.
И когда старина прожил свою светлую жизнь и умер одиноким в маленькой уютной квартире,а под его боком пищал очередной махонький черный котенок с ангельским характером(Трэв подобрал нового,старый умер)
я плакал как младенец,я плакал отчаянно.
Я смотрел,как на его тихие похороны приехали парочка родственников с брезгливо поджатыми ртами,да порочка его геев-друзей,покрытых морщинами - они стояли в обнимку друг с другом, с букетами васильков и цитировали стихи Трэвора.Один из них держал котенка.
Видя все это,я плакал и не заметил,как душа моей пассии вернулась:
-Привет,сказала она.
-Не плачь,сказала она, - я вернулась,как видишь.Я знала,что ты следишь за мной,я старалась сочинять для тебя эти прекрасные стихи и вообще сделать его прекрасным человеком.
-Любовь делает с людьми потрясающие вещи,-ответил ей я.
Но есть одно маленькое,но мерзкое "но"...
-Какое - насторожилась она.
-Я полюбил Трэвора...а не тебя.